O Rock no Brasil tá uma merda?

 " MAIS AGR NESSES ANOS NÃO TEM MAIS ROCK NACIONAL , O BRASIL TÁ UMA MERDA EM ROCK " disse a garota colorida do post anterior. Verdade?? Olha só:

Jumenta Parida


Cólera


Phobia Punk


Blind Pigs


Garotos Podres




Matanza


Mukeka di rato


Nação Zumbi


Made in Brazil


Os cabeloduro


Garageira



Tá bom ou quer mais??

Macaco Maníaco Molestador
Disköntrolly Social
Velhas Virgens
Camisa de Vênus
Menstruação Anarquica
Disturbio mental
Ironika
Ludovic
Black Drawing Chalks
Bulimia
...
...
...

Rock no Brasil tá uma merda??
Desliga a TV e aprende a viver.

Saiba mais pense mais seja mais:
http://discorground.blogspot.com/

Rock = ???

Numa pesquisa sobre o que as pessoas acham que é rock feita no orkut, uma guria postou que o rock no Brasil está uma merda. Verdade!?

Vejamos o perfil de quem soltou essa no ar :
http://www.orkut.com.br/Main#Profile?uid=12466595281910136411

Ok... divaguemos a respeito, considerando que quem está a escrever não é nenhuma bate cabeça ativa.
As respostas para a pergunta "O que é rock pra você?" foram bastante genéricas, quando levada a sério (não estou generalizando).
"Rock é a melhor invenção de todos os tempos"
"Rock é um estilo de vida"
"Rock é o braço direito do Sílvio'' (HAHA nem foi levada a serio nesse caso, mas quis postar)


enfim enfim
Baseado nos meus queguidos roqueiros, curtir o rock não é saber responder o que é rock,  não é ter pulseirinha e nem puta falta de sacanagem, não é sequer curtir apenas, é viver rock.
"rock n roll,arte com liberdade"
Nada menos, nada mais que isso.
 Rock é liberdade, para pensar, vestir, gritar, viver.


Tenham todos os dias, dias do rock!!!


Sexo Drogas e Rock'n roll for all \M/


Aah caramba... e a respeito do rock no Brasil estar uma merda... quem vive rock sabe o achar, não espera ele aparecer na malhação.

Homenagem aos benzinhos do rock !

Jim Morrison

Janis Joplin



Jimi Hendrix



Johnny e Sid



Kurt Cobain



Cazuza



Rauzito



Marcelo Nova



Dio



Paul Gray



Syd Barret

Angus Young

Patti Smith 





Johnny Thunders 





Richard Hell





Legs McNeil (co-fundador da punk magazine) 





Enfim crianças , tantos deles merecem homenagens mais nem temos como citar todos :/
então essa é nossa humilde homenagem a alguns dos caras e das minas que fizeram e fazem
a história do rock 'n' roll
e feliz dia do rock pra todo mundo ! \m/                                  

Fail

Como estão nossos queridos rockstars

é meus amores, a idade chega para TODOS!
nem pensem que para
as estrelas do rock 'n' roll a idade não vem, as rugas não aparecem
e os cabelos não caem..

Polvo Maldito

esse bicho não é de Deus não viu . falando sério :S

maaaaaaaas , pra todos os efeitos ... http://pergunteaopolvo.com.br/index.php
hsauhsauhasuhsa pergunte ao "oráculo perfeito"

Homenagens aos benzinhos ^^ (1ª edição)

Brincadeiras na infância influênciam como será o corpo das crianças mais tarde

Depois de anos inventando desculpas para a minha infeliz falta de bunda,  achei na internet (onde mais seria??) a resposta do meu grand... digo pequeno problema.
A falta de bunda, não só minha, como a de muitas pessoas, se devem às brincadeiras realizadas na infância.
Enfim, sem tanto bláblablá, vamos ao que interessa. A prova dessa informação:

AHAHA que idiota... eu sei =/

Enfim...tão pra nem sair por baixo depois dessa besteira, http://www.orkut.com.br/Main#Community?cmm=22261621  .

Você não tem bunda?? Enjoy ;D

Pérolas edição desconhecida

sem comentários sobre essa lady da copa do mundo.
tbm nem precisa né ?!



e pra finalizar .. SEIVI DE UORDI ! Õ/

Sebo

O homem disse o próprio nome e ficou me olhando atentamente. Como alguém que tivesse atirado uma moeda num poço e esperasse o "plim" no fundo.
Repeti o nome algumas vezes e finalmente me lembrei. Plim. Mas claro.

— Comprei um livro seu não faz muito.
Ele sorriu, mas apenas com a boca. Perguntou se podia entrar. Pedi para ele esperar até que eu desengatasse as sete trancas da porta.

— Você compreende — expliquei —, com essa onda de assassinatos...
Ele compreendia. Estranhos assassinatos. Todas as vítimas eram intelectuais. Ou pelo menos tinham livros em casa. Dezesseis vítimas até então. Se soubesse que seria a décima sétima eu não teria me apressado tanto com as correntes.

— Você leu meu livro? — ele perguntou.

— Li!

Essa terrível necessidade de não magoar os outros.

Principalmente os autores novos.

— Não leu — disse ele.

— Li. Li!
Essa obscena compulsão de ser amado.

— Leu todo?

— Todo.
Ele ainda me olhava, desconfiado. Elaborei:

— Aliás, peguei e não larguei mais até chegar ao fim.
Ele ficou em silêncio. Elaborei mais:

— Depois li de novo.
Ele nada. Exclamei:

— Uma beleza!

— Onde é que ele está?
Meu Deus, ele queria a prova. Fiz um gesto vago na direção da estante.
Felizmente, nunca botei um livro fora na minha vida. Ainda tenho — ainda tinha — o meu Livro do bebê. Com a impressão do meu pé recém-nascido, pobre de mim. Venero livros. Tenho pilhas e pilhas de livros. Gosto do cheiro de livros novos e antigos. Passo dias dentro de livrarias. Gosto de manusear livros, de sentir a textura do papel com os dedos, de sentir seu volume na mão. Me ocupo tanto de livros e quase não me sobra tempo para a leitura.
Ele encontrou seu livro. Nós dois suspiramos, aliviados. Como é fácil fazer a alegria dos outros, pensei. Com uma pequena mentira eu talvez tivesse dado o empurrão definitivo numa vocação literária que, de outra forma, se frustraria. Num transbordamento de caridade, declarei:

— Que livro! Puxa!
Mas ele não me ouviu. Apertava o livro entre as mãos. Disse:

— O último. Finalmente.

— O quê?
Ele começou a avançar na minha direção. Contou que a tiragem do livro tinha sido pequena. Quinhentos exemplares. Sua mãe comprara 30 e morrera antes de distribuir aos parentes. Ele tinha ficado com 453. Dezessete cópias tinham acabado num sebo que, através dos anos, vendera todos. Ele seguira a pista de 16 dos 17 compradores e os estrangulara. Faltava o décimo sétimo.

— Por quê? — gritei. E acrescentei, anacronicamente: — Homem de Deus?

No livro tinha um cacófato horrível. Ele não podia suportar a idéia de descobrirem seu cacófato.

— Eu não notei! Eu não notei! — protestei.
Não adiantou. Ninguém que tivesse lido o livro podia continuar vivo. Ele queria deixar o mundo tão inédito quanto nascera.

— Mas essas coisas não têm import... — comecei a dizer. 
Mas ele me pegou e me estrangulou. Bem feito! Para eu aprender a não ser bem-educado. Meu consolo é que depois ele descobriria que as páginas do livro não tinham sido abertas e o remorso envenenaria suas noites. Enfim. É o que dá freqüentar sebos.

Luis Fernando Veríssimo

Garanhão de Sorocaba

Corna descobre traição da amiguíssima quebra o pau e poe na net.

Aaaaaaaaaaah essa modernidaaade!!!

http://www.youtube.com/watch?v=1QLlK3WhMzc

E o resto da porrada cadê!?
Êee dona Viiivian poe aí pra gente ver \O/